Hoy

Hoy he ido a la universidad. Hoy es la primera vez en dos semanas que entiendo una clase de Derecho Internacional Público. Hoy ha vuelto Paca a la residencia. Hoy cactusín no me ha pinchado. Hoy el cielo es azul, no hay ninguna nube. Hoy, hace calor. Hoy, necesito recordar hoy.
Si es cuestión de confesar, no recuerdo la lluvia, ni como huele, ni como moja. No recuerdo el azul del mar, ni el verde de los eucaliptos. Ya no me acuerdo, si tus ojos eran marrones o negros (vale, bien, he de admitirlo, es una canción de Estopa, pero me quedaba que ni pintado).
Quiero descansar, quiero dormir hasta horas indebidas, quiero despertarme ese jueves a las 10. Quiero volver. Quiero reír.
Puedo pintar, puedo soñar, puedo tocar la flauta travesera, puedo decir cualquier artículo de la Constitución, puedo viajar en metro, en avión. No puedo volver. No puedo reír.
Quiero un bocata de calamares, quiero un usufructo, quiero un "tendes un problema" quiero un recreo de 20 minutos.
Hoy no tengo bocata, no tengo usufructo, no tengo un problema, y tengo un recreo de 40 minutos.
Si es cuestión de confesar, ya no duermo por las noches, ya no me acuerdo cómo se sentía un beso, ni un abrazo.
Quiero perderme en Portugal, quiero un Corte Inglés, quiero chocolate, quiero una camisa, quiero caminar.
No puedo ir a Portugal.
Quiero nuestro tiempo.
Ya no tengo tiempo.


Helen